Я перегорел.

Перегорел словно лампочка в старом и грязном подъезде ветхой хрущевки.
Перегорел словно уличный фонарь, что раньше даровал улице хоть унылый, но какой-то слабый свет.
Перегорел словно опаленные и почерневшие от огня куски дерева, что люди жгут, находясь на природе и наслаждаясь её ослепляющими ночами, греясь у костров.

Я остыл.

Остыл словно только что заваренный зеленый чай, превратившись в непонятную мутную жидкость.
Остыл словно тело только что убитого животного, застреленного на прекрасной опушке зеленого леса.
Остыл словно земля после прошедшего минуту назад обильного ливня.

Я выцвел.

Выцвел словно пожухшая осенняя листва на деревьях в ноябре.
Выцвел словно твой любимый растянутый свитер, что с годами протерся до дыр и торчащих отовсюду ниток.
Выцвел словно давно забытая фотография, висевшая на стене в твоей квартире.
Выцвел словно шторы на твоей кухне, которые давным давно вешала твоя мама, а теперь они еле-еле подергиваются при дуновении ночного ветра.