Успел вспомнить твои руки.

Как я своими разбитыми и синими от холода пальцами шарил по экрану, представляя, как под ними таяла твоя кожа.
Как я пересчитывал родинки на твоих запястьях и поздно ночью, проснувшись в холодному поту, искал трясущимися руками фотографии, что способны были успокоить меня.
Как во снах я не могу оторваться от них, снова и снова бережно держа тебя за руки, переплетая наши пальцы.

И именно сейчас, когда я, убитый слезами и потушенными воспоминаниями, сижу и вновь вспоминаю каждое твоё слово, произнесенное твоим проникновенным голосом, именно сейчас заиграла та самая песня, под которую я когда-то читал тебе свои стихи.